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Tortura y malos tratos en el USS Bataan y en Bagram y Kandahar: un extracto de “Mi vida con los talibanes”, del Mullah Abdul Salam Zaeef

12 de diciembre de 2010
Andy Worthington

Cageprisoners acaba de publicar un extracto de Mi vida con los talibanes, del Mullah Abdul Salam Zaeef, embajador del Gobierno talibán en Pakistán antes de los atentados del 11 de septiembre, quien fue detenido por las autoridades pakistaníes unos meses después. Entregado a las autoridades estadounidenses, fue uno de los numerosos prisioneros supuestamente importantes recluidos en el USS Bataan (entre ellos el australiano David Hicks), y posteriormente fue trasladado a las prisiones estadounidenses de la base aérea de Bagram y el aeropuerto de Kandahar. Fue trasladado a Guantánamo en julio de 2002 y puesto en libertad en septiembre de 2005.

Su autobiografía ha tenido una buena acogida. Foreign Affairs la describió como "una contra-narrativa a gran parte de lo que se ha escrito sobre Afganistán desde 1979… Zaeef ofrece un análisis particularmente interesante de los orígenes de los talibanes y de la eficacia del grupo a la hora de trabajar con la población local", y el Sunday Telegraph escribió: "Espías, generales y embajadores se abalanzarán sobre este libro, escudriñando sus páginas en busca de pistas para salir del atolladero afgano".

Este fascinante extracto del libro, que se reproduce a continuación, trata sobre la detención de Zaeef en Pakistán, en el USS Bataan y en Bagram y Kandahar.

Un extracto de “Mi vida con los talibanes”, de Mullah Abdul Salam Zaeef (Hurst & Co.)

Cuando llegamos a Peshawar, me llevaron a una oficina lujosamente amueblada. Sobre el escritorio había una bandera pakistaní y, al fondo de la sala, colgaba un retrato de Mohammad Ali Jinnah. Detrás del escritorio había un hombre pastún. Se levantó, se presentó y me dio la bienvenida. Tenía la cabeza rapada —aparentemente su único rasgo destacable— y era de estatura y peso medios. Se acercó a mí y me dijo que era el jefe de la oficina. Me encontraba en el taller del diablo, la sede regional del ISI.

Me dijo que era un amigo íntimo —un invitado— y que se preocupaban mucho por mí. No estaba muy seguro de lo que quería decir, ya que estaba bastante claro que solo les importaba porque podían sacar una buena suma de dinero vendiéndome. Su negocio era la gente; igual que con las cabras, cuanto más alto es el precio de la cabra, más feliz es el dueño. En el siglo XXI ya no quedan muchos lugares donde se pueda seguir comprando y vendiendo personas, pero Pakistán sigue siendo un centro neurálgico de este comercio. Recé después de cenar con el oficial del ISI y luego me llevaron a una celda de detención. La habitación era decente, con calefacción de gas, electricidad y un aseo. Me dieron comida y bebida —incluso un ejemplar del Sagrado Corán para recitar—, así como un cuaderno y un bolígrafo. El guardia apostado en la puerta fue muy servicial y me proporcionó todo lo que le pedí durante la noche.

No me interrogaron ni me entrevistaron mientras estuve detenido en Peshawar. Solo un hombre, que no hablaba pastún y cuyo urdu yo no entendía, venía todos los días a hacerme la misma pregunta una y otra vez: ¿qué va a pasar? Mi respuesta era la misma cada vez que me lo preguntaba: "Dios Todopoderoso lo sabe, y Él decidirá mi destino. Todo lo que ocurre está ligado a su voluntad".

Todos los funcionarios que me visitaron mientras estuve detenido en Peshawar me trataron con respeto. Pero ninguno de ellos me habló realmente. Me miraban en silencio, pero sus rostros hablaban más claro que las palabras, abatidos por la compasión y con lágrimas en los ojos. Finalmente, tras varios días en mi celda, llegó un hombre con lágrimas corriendo por sus mejillas. Se desmayó, abrumado por el dolor y la vergüenza. Fue la última persona que vi en aquella habitación. Nunca supe su nombre, pero poco después —quizás cuatro horas después de que se marchara— me entregaron a los estadounidenses.

Eran las once de la noche y me estaba preparando para acostarme cuando la puerta de mi celda se abrió de repente. Entró un hombre (también con la cabeza rapada); fue educado e intercambiamos saludos. Me preguntó si era consciente de lo que me iba a pasar. Cuando le dije que no sabía nada, me dijo que me iban a trasladar y que sería pronto. Tan pronto, de hecho, que me recomendó que me preparara de inmediato, lavándome y yendo al baño. Sin pedir más detalles, me levanté y me lavé.

El USS Bataan

Apenas habían pasado cinco minutos cuando llegaron otros hombres con esposas y un trozo de tela negra. Me esposaron las manos y me ataron la tela alrededor de la cabeza, cubriéndome los ojos. Era la primera vez en mi vida que me trataban así. Registraron mis pertenencias y se llevaron el Corán, una grabadora digital y algo de dinero que aún llevaba conmigo. Mientras me sacaban del edificio, me dieron patadas y me empujaron dentro de un coche. Ninguno de ellos había dicho una sola palabra hasta ese momento. Condujimos durante casi una hora antes de que detuvieran el coche. Podía oír el ruido de las hélices de un helicóptero cerca. Supuse que estábamos en un aeropuerto donde me entregarían a los estadounidenses. Alguien me agarró y me arrancó de la muñeca el reloj caro que llevaba puesto mientras el coche se acercaba a los helicópteros. El coche se detuvo de nuevo, pero esta vez dos personas me agarraron a cada lado y me sacaron del coche. Mientras me llevaban hacia el helicóptero, uno de los guardias me susurró al oído: "Khuda hafiz". Adiós. Pero por la forma en que lo dijo, sonó como si me fuera a embarcar en un viaje fantástico.

Incluso llegué al helicóptero, me atacaron de repente por todos lados. La gente me daba patadas, me gritaba y me cortaban la ropa con cuchillos. Me arrancaron la tela negra de la cara y, por primera vez, pude ver dónde estaba. Soldados paquistaníes y estadounidenses me rodeaban. Detrás de estos soldados, pude ver vehículos militares a lo lejos, uno de los cuales llevaba una matrícula de general.

Los soldados paquistaníes se quedaron todos mirando mientras los estadounidenses me golpeaban y me arrancaban la ropa que me quedaba puesta. Al final, me quedé completamente desnudo, y los soldados paquistaníes —los defensores del Sagrado Corán— me observaban sin pudor, con una sonrisa en los labios, aplaudiendo esta vergonzosa acción de los estadounidenses. Celebraron una ceremonia de traspaso con los estadounidenses justo delante de mis ojos. Ese momento quedó grabado en mi memoria como una mancha en mi alma. Aunque Pakistán no pudiera plantar cara a los estadounidenses impíos, al menos habría esperado que insistieran en que un trato como ese nunca tuviera lugar ante sus ojos o en su propio territorio soberano. Seguía desnudo cuando un insensible soldado estadounidense me agarró del brazo y me arrastró hasta el helicóptero. Me ataron las manos y los pies, me taparon la boca con cinta adhesiva y me colocaron un paño negro sobre la cabeza. A su vez, me lo sujetaron con cinta adhesiva al cuello y luego me encadenaron al suelo del helicóptero. Durante todo ese tiempo no pude ni gritar ni respirar. Cuando intentaba recuperar el aliento o moverme un poco hacia un lado, un soldado me daba una fuerte patada. A bordo del helicóptero, dejé de temer las patadas y los golpes; estaba seguro de que mi alma pronto abandonaría mi cuerpo. Me convencí a mí mismo de que pronto moriría a causa de los golpes. Sin embargo, mi deseo no se cumplió.

Los soldados siguieron gritándome, golpeándome y pateándome durante todo el trayecto, hasta que el helicóptero finalmente aterrizó. Para entonces, había perdido la noción del tiempo. Solo Alá sabe cuánto tiempo había pasado entre coches, helicópteros y el lugar en el que ahora me encontraba. Me alegré cuando el helicóptero aterrizó, ya que me permitió albergar la esperanza de que el tormento había llegado a su fin, pero un soldado de modales bruscos me agarró y me sacó a rastras del helicóptero. Fuera, varios soldados me golpearon y me dieron patadas. Se comportaron como animales durante lo que parecieron horas. Después, los soldados se sentaron encima de mí y se pusieron a conversar, como si simplemente estuvieran sentados en un banco del parque. Abandoné toda esperanza; la odisea había sido larga y estaba convencido de que moriría pronto. Aún así, veía los rostros de los soldados pakistaníes en mi mente. ¿Qué habíamos hecho para merecer tal castigo? ¿Cómo podían nuestros hermanos musulmanes traicionarnos así?

Me quedó acurrucado en el suelo durante dos horas y luego me arrastraron hasta otro helicóptero. Parecía más moderno que el anterior. Los guardias me ataron a una silla metálica y, durante todo el vuelo, nadie me tocó. Nadie me dijo adónde me llevaban, y el helicóptero aterrizó unos veinte minutos más tarde. Una vez más, los soldados me agarraron y se llevaron. Me pareció un largo camino; seguía con los ojos vendados, pero podía oír que había mucha gente en los alrededores. Me pusieron de pie y un intérprete me dijo que bajara las escaleras que tenía delante. Las escaleras conducían al interior y el ruido de la gente de arriba se fue desvaneciendo poco a poco. Debieron de ser seis tramos de escaleras antes de que nos detuviéramos y me quitaran la bolsa negra de la cabeza. Me arrancaron la cinta adhesiva de la cara y me desataron las manos.

Cuatro soldados estadounidenses me rodeaban y, a mi izquierda, podía ver unas celdas —parecían más bien jaulas— con gente dentro. Los soldados me llevaron a un pequeño cuarto de baño, pero no pude ducharme. Me dolían las extremidades y todo el cuerpo por la paliza que me habían propinado ese mismo día durante el tormentoso vuelo en helicóptero. Me sentía paralizado y apenas tenía sensibilidad en los brazos ni en las piernas. Me dieron un uniforme y me llevaron a una de las jaulas. Era pequeña, de unos dos metros de largo por uno de ancho, con un grifo y un retrete. Las paredes eran de barras de metal sin juntas. Antes de marcharse, los guardias me dijeron que me fuera a dormir y cerraron la puerta tras de mí. Solo en la jaula, reflexioné sobre los últimos días. ¿Cómo había acabado en esta jaula? Todo era como una pesadilla, y cuando me tumbé e intenté dormir un poco en medio del dolor de mi cuerpo magullado, me di cuenta de que ya no sabía si estaba despierto o dormido.

A la mañana siguiente miré desde mi jaula y vi a un soldado vigilando la puerta. Había otras tres jaulas alrededor de la mía, todas recubiertas de goma. Me di cuenta de que estaba en un gran barco, uno de los barcos utilizados en la guerra contra Afganistán frente a la costa pakistaní. Podía oír el fuerte rugido de los motores del barco durante toda la noche y la mañana, y estaba seguro de que se trataba de uno de los barcos que había lanzado misiles contra Afganistán.

Apenas moví los ojos —sin atreverme a mirar a mi alrededor— por miedo. Tenía la lengua seca y pegada al paladar. A mi izquierda pude ver a otros presos que estaban juntos en una celda. Un soldado trajo algo de comida y subieron a otro preso al barco. Los hombres tomaron el desayuno y se quedaron de pie juntos. No se nos permitía hablar entre nosotros, pero podíamos vernos mientras nos entregaban la comida. Al final vi que los Mullahs Fazal, Noori, Burhan, Wasseeq Sahib y Rohani estaban todos entre los demás prisioneros, pero seguíamos sin poder hablar entre nosotros.

Un soldado entró en mi celda y me esposó a los barrotes de la jaula. Registraron mi celda y, después, me interrogaron por primera vez; me tomaron las huellas dactilares y me fotografiaron desde todos los ángulos. Redactaron una breve biografía antes de llevarme de vuelta a mi jaula. Me di cuenta de que, en mi ausencia, me habían traído algunos artículos básicos: una manta, una sábana de plástico y un plato de comida —arroz y un huevo cocido—. Llevaba mucho tiempo sin comer, y devolví el plato vacío al guardia que estaba frente a mi jaula. Apenas me había tumbado a descansar cuando oí llegar a otro soldado con las esposas. Encadenado una vez más, me llevaron a la sala de interrogatorios. Esta vez me preguntaron por el jeque Osama bin Laden y el Mullah Mohammad Omar. Me preguntaron dónde estaban, cuál era su situación actual, y luego sobre algunos comandantes clave de las fuerzas talibanes: dónde se escondían, qué les había pasado y qué estaban planeando. El 11 de septiembre solo salió a colación una vez, y solo en una pregunta muy breve. Querían saber si sabía algo sobre el atentado antes de que ocurriera. Estas fueron las principales cosas que me preguntaron en la pequeña y oscura sala de interrogatorios del barco.

Los estadounidenses sabían —estaba seguro de ello— que yo tenía poco que ver con las cosas sobre las que me preguntaban. No me habían informado, ni tenía conocimiento previo alguno, de los atentados contra Estados Unidos ni de quiénes eran los responsables. Pero, al igual que me sucedió a mí, miles de personas más fueron difamadas, detenidas y asesinadas sin juicio ni pruebas que hubieran sido cómplices o responsables. En el barco pensé que nunca volvería a ver a mis amigos y a mi familia. Pensé que nunca sabrían lo que me había pasado.

Nadie debería estar tan desesperado, especialmente un musulmán, pero tuve que recordar la invasión soviética y el comportamiento de los rusos en Afganistán. Pensé en el destino de esos sesenta mil afganos que acababan de ser devorados por el monstruo soviético. Se habían ido para siempre; nadie regresó con vida y nadie sabía nada de ellos. Por primera vez, pude sentir en lo más profundo de mis huesos lo que aquellas personas debieron de sentir. Quería que mi espíritu se uniera al suyo y acabar con esta angustia. Quería escapar de las crueldades de esos animales despiadados, esos bárbaros invasores estadounidenses.

Después de cinco o seis días en el barco, me dieron un mono gris, me ataron las manos y los pies con correas de plástico y me colocaron una bolsa blanca en la cabeza. Me llevaron a la cubierta del barco junto con los demás prisioneros. Nos obligaron a arrodillarnos y esperar. Las ataduras nos cortaban la circulación en las manos y los pies. Algunos de los otros prisioneros gemían de dolor, pero los soldados solo gritaban y les decían que se callaran. Tras varias horas, nos subieron a un helicóptero y aterrizamos tres veces antes de llegar a nuestro destino final. Cada vez que aterrizábamos, los soldados nos echaban del helicóptero. Nos obligaban a tumbarnos o arrodillarnos en el suelo y nos daban patadas y golpes cuando nos quejábamos o incluso nos movíamos.

En el helicóptero nos ataban a las paredes o al suelo, la mayor parte del tiempo en una postura que no era ni de rodillas ni de pie. Era un tormento, y con cada minuto que pasaba la agonía aumentaba. En nuestra penúltima parada, cuando me tiraron al suelo, uno de los soldados dijo: “Este, este es el grande”. Y aunque no podía verlos, me atacaron por todos lados, golpeándome y pateándome en el suelo. Algunos usaron sus rifles y otros simplemente me pisotearon con sus botas militares. Mi ropa quedó hecha jirones y pronto me encontré tumbado desnudo en la nieve recién caída. Perdí toda sensibilidad en las manos y los pies por las ataduras y el frío. Los soldados cantaban y se burlaban de mí. "Estados Unidos es la patria de la justicia y la paz, y quiere paz y justicia para todos los demás en el mundo", repetían una y otra vez. Hacía demasiado frío para respirar y mi cuerpo temblaba violentamente, pero los soldados solo me gritaban que dejara de moverme. Estuve tumbado en la nieve durante mucho tiempo antes de perder finalmente el conocimiento.

Bagram

Me desperté en una habitación enorme. Delante de mí veía a dos guardias con pasamontañas que sostenían grandes porras en las manos. Me dolía todo el cuerpo. Cuando giré la cabeza, vi a otros dos guardias detrás de mí, en cada esquina de la habitación, apuntándome con pistolas a la cabeza. Todos me gritaban: "¿Dónde está Osama? ¿Dónde está el mulá Omar? ¿Qué papel desempeñaste en los atentados de Nueva York y Washington?". Ni siquiera podía mover la lengua. Se me había hinchado y parecía pegada al paladar. Tumbado en esa habitación, con dolor y mientras me gritaban, quería morir. ¡Que Alá me perdone por mi impaciencia! Se marcharon cuando se dieron cuenta de que no podía responder; luego llegaron otros soldados y me arrastraron a una habitación destartalada sin puerta ni ventana. Me habían dado algún tipo de ropa, pero aún así hacía demasiado frío y volví a perder el conocimiento. Me desperté en la misma habitación. Una soldado custodiaba la entrada y se acercó a mí. Fue la primera soldado que se mostró amable y se comportó con decencia, preguntándome cómo estaba y si necesitaba algo. Aún así, no podía hablar. Al principio pensé que estaba en Cuba, habiendo perdido toda noción del tiempo, pero cuando vi que las paredes estaban cubiertas de nombres y fechas de talibanes, me di cuenta de que seguía en Afganistán.

Apenas podía moverme. Sentía como si tuviera el hombro y la cabeza rotos, y el dolor me recorría el cuerpo con cada latido del corazón. En silencio, recé para que Alá estuviera complacido conmigo y para que protegiera a otros hermanos de la terrible experiencia por la que yo estaba pasando. Cuando oscureció, llamé a la soldado para que me ayudara. Le pregunté si podía rezar. Me dijo que sí. Tenía las manos atadas, por lo que apenas podía realizar el tayammum. Todavía estaba rezando cuando dos soldados entraron en la habitación. Me dejaron terminar mi oración antes de preguntarme si me encontraba mejor, si tenía frío o si necesitaba algo. Lo único que dije fue alhamdulillah. No me atreví a quejarme, y sabía que podían ver los moratones sangrientos de mi cara, mis manos hinchadas y mi cuerpo tembloroso. Me preguntaron por el jeque Osama y el Mullah Mohammad Omar, pero no tenía nada que decirles. Mi respuesta no les gustó, y pude ver la ira en sus rostros. Pero aunque me amenazaron e intentaron intimidarme, mi respuesta siguió siendo la misma y se marcharon.

Llevaba seis días sin comer porque no estaba seguro de si las raciones militares que me daban eran halal. Durante casi un mes me mantuvieron en aquella pequeña habitación destartalada, y lo único que me daban de comer era una taza de té y un trozo de pan. Los soldados no me dejaban dormir. Durante veinte días permanecí tumbado en la habitación con las manos y los pies atados. Me interrogaban todos los días.

El 24 de enero de 2002, trajeron a mi habitación a otros seis prisioneros, la mayoría de los cuales eran árabes. Se quedaron unas horas antes de que se los llevaran de nuevo. Regresaron al día siguiente y les pregunté qué había pasado. Me dijeron que habían venido representantes de la Cruz Roja para inspeccionar el campamento, registrar a los prisioneros y recoger cartas para sus familias. Dijeron que no sabían por qué los estaban ocultando. Hablamos un poco más y nos trajeron comida; era la primera vez que tenía suficiente para comer.

Kandahar

En los días siguientes nos trasladaron varias veces. Cada vez nos vendaban los ojos, nos obligaban a arrodillarnos y a permanecer sentados en posturas incómodas durante horas. El 9 de febrero nos sacaron de Bagram y nos llevaron en avión a Kandahar. Una vez más nos ataron, nos dieron patadas y nos golpearon, nos arrastraron por el barro y nos obligaron a esperar fuera, al frío. Muchos de los prisioneros gritaban y lloraban mientras sufrían los malos tratos. Lo mismo ocurrió cuando llegamos tras el breve vuelo. Me golpearon con palos, me pisotearon y me dieron una paliza. Cinco soldados se sentaron encima de mí mientras yacía en el barro frío. Me hicieron trizas la ropa con sus cuchillos. Pensé que pronto me matarían. Después me obligaron a quedarme de pie fuera; aunque hacía un frío extremo, no sentía más que dolor. Me arrastraron a una gran tienda de campaña para interrogarme. Había soldados y soldadas que se burlaban de mí, mientras otro me hacía una foto desnuda.

Tras un reconocimiento médico, me volvieron a vendar los ojos y me sacaron a rastras de la tienda. Los soldados descansaban por el camino, sentándose encima de mí, antes de llevarme a otra gran tienda para prisioneros rodeada de alambre de púas. A cada prisionero le dieron un chaleco, un par de calcetines, un gorro y una manta. Me puse la ropa y me cubrí con la manta. Hacía frío en la tienda y iban trayendo a otros prisioneros uno tras otro. Los interrogatorios se prolongaban día y noche. Los soldados entraban en la tienda y llamaban a un prisionero. Al resto nos ordenaban que nos desplazáramos al fondo de la tienda mientras esposaban al prisionero y se lo llevaban. Los soldados maltrataban a los prisioneros por el camino, les golpeaban la cabeza contra las paredes —ellos no podían ver— y los arrastraban por terreno irregular.

Una delegación de la Cruz Roja vino al campo para registrarnos y entregó a cada prisionero una tarjeta de identificación. Todos desconfiábamos de los delegados y creíamos que eran agentes de la CIA. La Cruz Roja intentaba poner en contacto a los prisioneros con sus familias, organizando el intercambio de cartas y proporcionando algunos libros. También nos organizaron duchas. A cada prisionero le daban un cubo de agua y le obligaban a ducharse desnudo delante de los demás prisioneros. Nos permitían ducharnos una vez al mes. No se proporcionaba agua para las abluciones. Recibíamos agua potable embotellada procedente de Kuwait y, a veces, los prisioneros la utilizaban para lavarse las manos y la cara, pero en cuanto los guardias se daban cuenta, el prisionero era castigado. Estuve recluido en Kandahar desde el 10 de febrero hasta el 1 de julio de 2002. Nos llamaban repetidamente para interrogarnos. Las tácticas de los estadounidenses cambiaban de vez en cuando; alternaban entre amenazas y un trato decente o intentaban llegar a acuerdos con nosotros. Me preguntaban por mi vida, mi biografía, mi participación en el movimiento talibán, etc. Pero la conversación siempre volvía a Sheikh Osama y al Mullah Mohammad Omar. A menudo, un interrogatorio que comenzaba de forma humana y decente terminaba con ellos agarrándome y sacándome a rastras de la sala porque no tenía ninguna información sobre la vida de Sheikh Osama ni sobre el paradero del Mullah Mohammad Omar.

Había veinte personas en cada tienda de prisioneros. El campo de Kandahar era mejor que el de Bagram. Nos permitían sentarnos en grupos de tres y hablar entre nosotros; en general, había más instalaciones. En total, creo que había unos seiscientos prisioneros en el campo de Kandahar. Realizaban registros nocturnos, irrumpiendo en cada tienda de prisioneros y ordenando a todos los prisioneros que se tumbasen boca abajo en el suelo mientras nos registraban a nosotros y cada centímetro de la tienda. Traían perros para que registraran las pocas pertenencias que teníamos y para que nos olfatearan de arriba abajo. No había comida de verdad; solo nos daban raciones del ejército, algunas de las cuales databan de la Segunda Guerra Mundial. Muchas estaban caducadas y nadie sabía si podíamos comer la carne que había en las raciones, pero no teníamos otra opción: teníamos que comer esa comida o nos moriríamos de hambre. La situación mejoró en junio, cuando nos dieron raciones etiquetadas como halal. Las nuevas raciones sabían mejor y ya no estaban caducadas. También nos dieron pan afgano y dulces, todo un lujo. Helicópteros y aviones aterrizaban día y noche cerca de allí y el ruido constante nos mantenía despiertos. Muchos de los soldados también patrullaban por las noches, gritando y despertándonos. Tres veces al día se hacía un recuento de todos los prisioneros. A todos nos asignaron un número; el mío era el 306. Hasta el momento de mi liberación me llamaron 306.

Cuando me llevaron a Bagram, cada día esperaba que fuera el último. Solo tenía que mirar mis manos y pies encadenados, mi cabeza y mis hombros destrozados, y luego observaba el comportamiento inhumano e insultante de esos soldados estadounidenses; no tenía ninguna esperanza de volver a ser libre. Cuando conocí a los seis prisioneros a los que ocultaban de la Cruz Roja en Bagram, comprendí que algo estaba pasando… No vi a ningún representante de la Cruz Roja en Bagram porque los estadounidenses también me habían ocultado de ellos, pero cuando me trasladaron de Bagram a Kandahar, vi a la Cruz Roja al segundo día de mi llegada. No llevaban consigo a ningún traductor de pastún, solo a un hablante de urdu que habían traído de su oficina de Islamabad. Él no era pakistaní, pero hablaba urdu con fluidez. También contaban con personal que hablaba árabe. Para el pastún tenían a tres personas que apenas sabían hablar el idioma: Julian, Patrick y un alemán que había pasado mucho tiempo en la zona de Peshawar. Era la primera vez que podía decirle a mi familia que estaba vivo. Me dieron un lápiz y papel, y un soldado se sentó frente a mí mientras escribía. Cuando terminé, le devolví el lápiz y el papel al soldado. No recibí ninguna carta de casa mientras estuve en Kandahar, y nadie me dio ninguna información sobre mi familia, sobre lo que les había pasado después de que me detuvieran.

Había muchos representantes de la Cruz Roja yendo y viniendo, hablando con nosotros a través de la alambrada. Nos hacían preguntas sobre nuestra salud y otros problemas. Nos dijeron que todo lo que les contáramos estaría a salvo con ellos y que no se lo dirían a los estadounidenses. Pero desconfiábamos. Pensábamos que quizá nos estaban mintiendo; no podíamos confiar en ellos y no nos abrimos a ellos. No les contamos lo que sentíamos en el fondo de nuestro corazón. No podíamos quejarnos de la situación, porque, ante sus propios ojos, los estadounidenses nos llevaban a los interrogatorios, nos arrastraban por el suelo, a veces con dos o tres soldados sentados encima de nosotros. Los delegados de la Cruz Roja lo veían, pero no hacían nada para ayudarnos.

Los detenidos dijeron a todos los hermanos que tuvieran cuidado con lo que decían. Según ellos, había muchos espías estadounidenses haciéndose pasar por delegados de la Cruz Roja, engañándonos mientras fingían ayudarnos. Pero, en cualquier caso, no teníamos nada útil para los estadounidenses. No teníamos nada que ver con ningún espionaje. El único tema delicado eran las quejas, y el hecho de que muchos de los hermanos habían dado nombres y direcciones falsos cuando fueron capturados. Así que ahora no podían dar nuevos nombres y direcciones a la Cruz Roja, por lo que sus cartas se enviaban a lugares equivocados. Les resultaba difícil decir la verdad a la Cruz Roja, porque temían que la información llegara a oídos de los estadounidenses. Yo tenía las mismas sospechas cuando estuve en Guantánamo.

No entendíamos el alcance de la ayuda que nos prestaba la Cruz Roja mientras estuvimos en Kandahar. Pero sí sabía tres cosas que estaban haciendo: en primer lugar, nos ponían en contacto con nuestras familias mediante esas cartas, lo cual era muy importante. En segundo lugar, nos dieron cuatro Coranes por cada grupo de veinte personas. En tercer lugar, se encargaron de que pudiéramos darnos nuestra primera ducha en cuatro meses, aunque fuera una ducha comunitaria, desnudos y muy vergonzosa. También nos dieron monos limpios. Según la Cruz Roja, todo esto se hizo por sugerencia suya.

Nuestros guardias cambiaban de turno dos veces al día y muchos de los soldados de bajo rango se comportaban mal, mostrando animadversión hacia los musulmanes. Cada vez que aparecían, teníamos que ponernos en fila mirando al suelo, y si llamaban al número de un prisionero, este tenía que decir “bienvenido”. Cualquier prisionero que desobedeciera estas órdenes era castigado. Todos los días, a todos los prisioneros nos hacían formar una fila fuera y nos obligaban a permanecer de pie al sol. Había unas veinte tiendas que albergaban a ochocientos prisioneros. No todos los soldados eran iguales, pero algunos nos ordenaban permanecer allí de pie durante media hora antes de pasar lista y casi dos horas después. A nadie se le permitía sentarse ni ponerse a la sombra, independientemente de su estado. ¡Que Alá castigue a esos soldados!

Los guardias inspeccionaban las tiendas por dentro y por fuera, a lo largo de la alambrada, todos los días. Una vez, un soldado encontró un trozo de cristal roto en el suelo, fuera. Era uno de los soldados más crueles y, al descubrir el trozo de cristal, me lo entregó y me preguntó de dónde había salido. Se lo devolví de un tirón y le dije que no lo sabía; no habíamos traído nada con nosotros. El cristal debía de estar aquí ya antes, le dije. El soldado no dejaba de repetir su pregunta. "No hables. Te voy a dar una paliza", me gritó. Me obligó a arrodillarme con las manos detrás de la cabeza durante varias horas; de vez en cuando me daba una patada o me empujaba al suelo. No servía de nada quejarse del comportamiento de los soldados; solo empeoraría el castigo. Nunca olvidaré el trato que sufrí a manos de esos gobernantes esclavistas.

El campo de prisioneros de Kandahar tenía varias secciones. Junto a las tiendas de campaña habituales de la prisión, uno de los antiguos hangares —que antes era un taller de aviones— se utilizaba ahora para los prisioneros. La mayoría de los prisioneros lo temían como un lugar de castigos extremos. Varias veces vi cómo transportaban a prisioneros al hangar atados con cadenas de metal. En otro lugar aparte, privaban a los prisioneros del sueño, manteniéndolos así durante meses y meses. El campo estaba vigilado por seis torres de vigilancia y patrullas, a pie y en vehículos, que realizaban sus rondas día y noche. Hay demasiadas historias de la época en que fui prisionero en Kandahar. Un día llevaron a un nuevo prisionero a la tienda de la prisión donde yo estaba detenido. Era un hombre muy anciano. Dos soldados lo arrastraron bruscamente al interior de la tienda y lo dejaron caer al suelo. Le ordenaron que se pusiera de pie, pero no podía ni levantarse ni entender a los hombres. Parecía estar confundido; otros prisioneros le dijeron que se levantara, pero era como si no pudiera distinguir a los soldados de los prisioneros.

El segundo día, cuando lo llamaron para interrogarlo y tuvo que tumbarse para que lo ataran, volvió a quedarse sin entender nada. A ninguno de los demás prisioneros se nos permitió ayudarlo; nos ordenaron que nos retiráramos al fondo de la tienda. Al poco rato, los soldados dieron rienda suelta a sus instintos y lo tiraron al suelo de una patada. Uno de ellos se sentó sobre su espalda mientras los demás le ataban las manos. Todo ese tiempo, el anciano no paraba de gritar. Creía que lo iban a matar y gritaba: "¡Infieles! ¡Dejadme rezar antes de que me matéis!". Nosotros gritábamos desde el fondo de la tienda que solo iban a interrogarlo y que pronto volvería a la tienda, pero era como si estuviera en trance. Lloré y me reí al mismo tiempo. Sentía tanta ira mientras veía cómo arrastraban al anciano fuera. Cuando regresó, me senté a hablar con él.

Dijo que era de la provincia de Uruzgan y que vivía en el distrito de Char Chino. Me contó que tenía 105 años y que, al final, fue el primer hombre en salir del infierno de Guantánamo. En el campo rezábamos juntos en comunidad. Una mañana, mientras dirigía la oración matutina, acabábamos de empezar a realizar el primer raqqat cuando un grupo de soldados entró en nuestra tienda y llamó al hermano árabe para llevárselo a interrogar. El hermano no se movió, sino que continuó con su oración tal y como ordena Alá. Lo llamaron por segunda vez. A la tercera vez, los soldados irrumpieron, me tiraron al suelo, me presionaron la cabeza contra el suelo y se sentaron sobre mí, mientras otros dos agarraban al Sr. Adil, el hermano árabe de Túnez, y se lo llevaban a rastras. No había ningún respeto por el Islam.

Todos los días se maltrataba a los prisioneros en el campo. A un hermano paquistaní que tenía un fuerte dolor de muelas, el médico del campo solo le había dado Tylenol. Comer le resultaba doloroso y difícil, y no conseguía terminarse la comida en los treinta minutos asignados para cada comida. Cuando el soldado vino a recoger su plato, le pidió que le dieran más tiempo debido a sus dientes. El soldado lo llevó a la entrada y le dio un puñetazo en la boca mientras el resto de nosotros observábamos impotentes. Después de ver cómo trataban al hermano paquistaní, decidimos iniciar una huelga de hambre. La noticia se extendió rápidamente y pronto todo el campo había dejado de comer. Cuando las autoridades del campo vinieron a averiguar cuál era el motivo de la huelga, les informamos de los abusos del soldado y de que ya no los toleraríamos. Nos prometieron que incidentes como este se evitarían en el futuro y pusimos fin a la huelga de hambre. Aunque estábamos sometidos a condiciones muy duras, esta fue la primera huelga de hambre que tuvo lugar bajo la custodia de los invasores estadounidenses.

Al día siguiente, Mohammad Nawab, que estaba muy enfermo y no podía levantarse, fue golpeado y pateado. Los soldados habían venido a inspeccionar la tienda y ordenaron a los prisioneros que se desplazaran hacia la parte trasera. Mohammad Nawab no se había movido; se había quedado en la cama. Cuando los soldados lo vieron, un grupo de ellos empezó a golpearlo y patearlo antes de arrastrarlo hasta el fondo de la tienda y dejarlo caer a nuestros pies. Debo mencionar que no todos los soldados estadounidenses se comportaban así; algunos eran decentes y respetuosos y no se unían a sus compañeros en los abusos. Algunos abusos eran peores que otros y afectaban a todos en el campamento. Una tarde me desperté con el sonido de los hombres llorando. Por todo el campo se oía llorar a los hombres. Le pregunté a Mohammad Nawab qué había pasado. Me dijo que un soldado había cogido el Sagrado Corán, había orinado sobre él y luego lo había tirado a la basura.

La Cruz Roja nos había entregado algunos ejemplares del Corán, pero ahora les pedimos que se los llevaran de vuelta. No podíamos protegerlos de los soldados, que a menudo los utilizaban para castigarnos. La Cruz Roja prometió que incidentes como este no se repetirían, pero los abusos continuaron. Los perros de rastreo venían a olfatear el Corán y el soldado tiraba los ejemplares al suelo. Esto continuó durante toda mi estancia en Kandahar. Siempre era el mismo soldado el que actuaba sin ningún respeto hacia el Corán y el islam. Hubo muchos otros incidentes de abuso y humillación. Los soldados realizaban entrenamientos con los prisioneros como conejillos de indias: practicaban técnicas de detención —todas ellas filmadas— y los prisioneros eran golpeados y obligados a permanecer sentados durante horas en posturas dolorosas. El número de historias de este tipo es infinito.

Mientras tanto, los interrogatorios continuaban. Una noche, cuando ya llevaba varios meses en Kandahar, me llamaron para interrogarme. Me preguntaron si quería volver a casa y me dijeron que mi detención no les había servido de nada y que no habían encontrado pruebas de que estuviera implicado más allá de mis funciones como embajador. Me dijeron que tenían previsto ponerme en libertad. Me proporcionarían dinero, un teléfono y cualquier otra cosa que necesitara. Después de todo esto, me comunicaron la condición para mi liberación: lo único que tenía que hacer era ayudarles a encontrar al jeque Osama y al Mullah Mohammad Omar. En cualquier momento preferiría la detención a este tipo de liberación. ¡Nunca me atrevería a poner precio a la vida de un compañero musulmán y hermano!

Los interrumpí y les pregunté cuál era el motivo de mi detención. Dijeron que creían que yo sabía de Al Qaeda, los talibanes, sus ramificaciones financieras y de los atentados en Nueva York y Washington. Me habían detenido para investigar todas estas acusaciones. Dado que no habían encontrado ninguna prueba de lo que me acusaban, debían ver que era inocente, les dije. Me había detenido el Gobierno pakistaní y debía ser puesto en libertad sin condiciones. Durante tres días hablaron de ayuda financiera y de un posible acuerdo si aceptaba sus condiciones, pero rechacé todas sus ofertas. Una vez más, su comportamiento cambió. Volvieron a amenazarme y a poner en peligro mi vida.

Al día siguiente, un grupo de soldados se acercó a nuestra tienda y lanzó un montón de esposas hacia un grupo de prisioneros. Después de ponerles las esposas, los ataron entre sí y se los llevaron. Todos nos preguntábamos qué estaba pasando. Algunos creían que nos iban a liberar; otros pensaban que quizá los iban a trasladar. Pero los trajeron de vuelta unas horas más tarde. A todos y cada uno de ellos les habían afeitado la barba, el pelo y las cejas. No quedaba ni un solo pelo. Era la peor forma de castigo. En el islam está prohibido afeitarse la barba. Se considera un pecado en la corriente hanafí. Es mejor que te maten antes que afeitarte la barba. Yo estaba en el siguiente grupo al que llevaron al barbero. Le pedí al barbero que no me afeitara la barba; él me respondió con una fuerte bofetada en la cabeza. No abrí los ojos durante varios minutos mientras el dolor me atravesaba. Más tarde, cuando un médico me preguntó qué me había pasado en la cara y me quejé del barbero, recibí otra bofetada del médico, que me dijo que no debía quejarme de los invasores estadounidenses.

Durante una sesión de interrogatorio, me preguntaron si conocía al Sr. Mutawakil [el ministro de Asuntos Exteriores talibán] y me hicieron varias preguntas más relacionadas con él. Al final, me preguntaron si quería reunirme con él. Dudaba que lo hubieran detenido y pregunté dónde estaba y cómo podía reunirme con él. Unos instantes después, entró en la sala. Me había traído un paquete de galletas pakistaníes, pero tenía las manos atadas y no pude comerlas. Tampoco me permitieron llevármelas. Hablamos durante diez o quince minutos y luego se marchó de nuevo. En aquel breve encuentro supe que pronto me trasladarían a Cuba. El Sr. Mutawakil no dijo mucho más al respecto. Sabía que Alá era quien mejor sabía lo que me iba a pasar. Al día siguiente me interrogaron de nuevo. Me dijeron que me trasladarían a Cuba el 1 de julio.

El interrogador añadió que quienes fueran a Cuba pasarían allí el resto de sus vidas y que tal vez ni siquiera sus cuerpos volverían jamás a Afganistán. Esta era mi última oportunidad, dijo; tenía que decidir entre volver a casa o ser trasladado a Cuba. Una vez más, me expuso las condiciones para mi liberación. Si volvía a casa, tendría que colaborar con las agencias de inteligencia estadounidenses y ayudarlas en su búsqueda de los líderes de Al Qaeda y los talibanes, permaneciendo como su esclavo el resto de mis días. ¡Que Alá nos libre de cometer tal pecado! Aunque me dieron un día para pensarlo, respondí de inmediato: "No soy más talentoso ni más importante que ninguno de los hermanos detenidos aquí. Acepto la decisión que Alá Todopoderoso ha tomado por mí. No he cometido ningún delito, por lo que no voy a confesar ninguno. Ahora les corresponde a ustedes decidir qué hacer conmigo y adónde seré trasladado". Tras este interrogatorio, esperaba que el traslado se produjera pronto.

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